JORGE BASADRE

Hace varios años, Basadre escribió lo siguiente acerca de los tres grandes enemigos de la promesa de la vida peruana: los Podridos, los Congelados y los Incendiados. “Los Podridos, dijo, han prostituido y prostituyen palabras, conceptos, hechos e instituciones al servicio de sus medros, de sus granjerías, de sus instintos y de sus apasionamientos. Los Congelados se han encerrado dentro de ellos mismos, no miran sino a quienes son sus iguales y a quienes son sus dependientes, considerando que nada más existe. Los Incendiados se queman sin iluminar, se agitan sin construir. Los Podridos han hecho y hacen todo lo posible para que este país sea una charca; los Congelados lo ven como un páramo; y los incendiados quisieran prender explosivos y verter venenos para que surja una gigantesca fogata. Toda la clave  del futuro está allí: que el Perú escape del peligro de no ser sino una charca, de volverse un páramo o de convertirse en una gigantesca fogata. Que el Perú no se pierda por la obra o la inacción de los peruanos”

Cuatro boleros maroqueros - Antonio Cisneros

1

Con las últimas lluvias te largaste
y entonces yo creí
que para la casa más aburrida del suburbio
no habrían primaveras
ni otoños ni inviernos ni veranos.

Pero no.

Las estaciones se cumplieron
como estaban previstas en cualquier almanaque
Y la dueña de la casa y el cartero
no me volvieron a preguntar
por ti.


2

Para olvidarme de ti y no mirarte
miro el viaje de las moscas por el aire
         Gran Estilo
                  Gran Velocidad
                           Gran Altura


3

Para olvidarte me agarro al primer tren y salgo al campo
Imposible
Y es que tu ausencia
tiene algo de Flora de Fauna de Pic Nic.


4

No me aumentaron el sueldo por tu ausencia
sin embargo
el frasco de Nescafé me dura el doble
el triple las hojas de afeitar.

Cinco poemas de Vladimir Herrera / Mate de cedrón (1974)

CALIGRAMA


La Mariguana pobre.
La Sal de la Lengua.
El Triste Sol.
Las Ratas calientes.
Tus Ángeles.
Zappa in the summer.
Me brota música.
No requiero de mí.
Solamente soy.
Amo te amo.


RICHMOND 303


No
Fue
Por el asunto ese
De la cocaína
Sino
Puro
Miedo
De que fuera tan linda y pulida
                           y tan sola
Y vacía como una lámpara de Kerosene
                                                                de 1930
Que tuve que abandonarla.
(o en honor de la verdad: dejarme abandonar)
Mi drama (mientras le metía la lengua)
Es haberle querido explicar
En qué consiste la revolución en estos países
O pretender
                   a costa del amor
                   a costa del mar asediado
Una conversación en el aire alborotado
                                                                   evaporándonos,
Pretender soñar en una playa ciega con alguien
                  junto a la hija de un diplomático inglés,
Mirarme
                en ojos que en última instancia fueron
                     mi propio vacío


POEMA

"Cada uno cuiddedde su entierro que imposibles no

hay". Frase póstuma que Quincas Berrido Dagua

 según Quietaría que etaba a su lado.

Jorge Amado

No partí

no hice la guerra

                         ni el amor,

Y mis ojos no fueron estos días

                                        yemas adoloridas,

Ni siquiera la locura invadió mis ssembríos,

Y no canté, ni escribí, ni leí.

Algún momento atiné a dormir sobre mí,

                                                    sobre mis tardes,

Algún momento moví la cola como un erro

              y fui feliz

                            riéndome

                                        sin ocultarme.

Pero no subí a las tribunas, ni trabajé

             no mantuve a mi mujer, ni tuve unos hijos;

Sólo El Canto de la Fragua fue conmigo

                           el amor repleto de peces muertos;

y solamente yo permanecí desnudo ante la lluvia

              que muere tras los espejos;

Y solamente yo

                           Ebrio

                           sin haberme movido de esta tierra

              con flores que viste o arruma el frío,

Y solamente yo.

8

Reformulando:

                         Miro Lima en abril,

He comprendido que mi vida no comienza ni termina aquí,

Bajo este cielo cada una de mis sombras tejió su propia

    memoria,

Igual mi risa ahuyentó gallinazos y seres tiernos,

Y al recordar, siempre,

                                    arcilla de Moix,

                                                             madera vieja,

                   y después los años.

ARTE POÉTICA

¿dónde este mes es un barco fantasma o un tren de nieve?

¿en qué bar de barco estamos borrachso los dosmirándonos?

V. H. 

Industria de yambos

Mambo de mierda y cinturas de papel

Fiesta de la caída

                            Travesaño

             de la cadera que se tuerce

             que haga agua por detrás;

O sino

            Vainilla y desinfectantes

                          a media tarde

                                                y té.

Pobre culo de fresas

Nadie habla desde el culo almendrado

             de las fresas porquesí.

La gran puta poesía cocina de su muerte

                          y la sirve

                                       al día de escribir:

             El verano nacarado

                              y las sombras del verano

            en el sartén de palo;

Hueveo triste y simple, la salvajada de escribir

Agotando, celebrando, confundiendo

                                       deshojando margaritas

                         pateando la misma puerta.

ocho poemas de Ande - Alejandro Peralta

a        n        d         i         n         i         s         m         o



Tengo que llenar mis bolsillos de peñascos

                        A donde sea

                        Pero arriba

Ruje la hélice de mis cabellos

                                E    S    T    U    P    E    N    D    O
                             
                                El sol está detrás de mis talones
                                Un gran vuelo serpenteante
                                Las cavernas se agitan
                                I  m i s  r e s u e l l o s  c o m o  á g u i l a s

                                Un huracán de espinos i árboles
                                 hacia el océano de las cumbres

                                Erupción del vesubio del alma

LOS MARTILLOS DE LOS MONTES
                                  SOBRE LOS YUNQUES PULMONARES


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a          g          u          a           f            u            e            r            t            e

     Sobre una pared trunca
     el sol se ha roto un ala


     Siento un vaho de sangre que me quema



    Estar sólo I al borde de este charco de sangre
    I no tener quien grite por mi boca



   Cómo será de triste mi cuerpo
   cuando sea esta misma hora de durazno
   I cante una mujer unto al río
   lengua salada
   de cantos mañaneros
   I me vaya amarrado

   SOBRE LOS HOMBROS DE CUATRO ESQUELETOS

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a     z     u      l       p     l      e      n      o


Para qué este apretar tendón al mismo remo
si ya me he desnudado en hilachas
I está en el barro del extramuro
el gran florero arcádico


Quiero estrenar la otra aurícula
I el lente azul del nuevo telescopio
en este amanecer de parihuanas
I campanas de Pascua Florida


El sol se ha pegado a mi cuerpo
como una erisipela


Quiebra en astillas los alfiléres capilares
C O L I B R Í   D E   M I   P R A D E R I A
I rompe el vuelo
como un mensaje de papel de seda

GARRA A LOS HILOS CÓSMICOS

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c       a        m       i        n        o         s

Sé que es inútil recoger más plumas
de los pantanos llovidos
En todas las mañanas
no hemos hechos más que irnos



Sin embargo de haber teñido orientes i ponientes
con sangre de mis dedos
la noche me ha apisoteado
con sus zaptos embetunados de anestésicos



Soy un pordiosero



Es inútil que te abrillantes la melena
I te cilicles las ojeras
LA LEJANÍA SE HA HECHO PIEDRA
I mis pasos se van a las estrellas


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e     l          i        n        d       i        o             a        n        t        o        n        i       o 

Ha venido el indio Antonio
con el habla triturada i los ojos candelas

EN LA PUERTA HA MANCHADO LAS CORTINAS DEL SOL

Las palabras le queman los oídos
I en la crepitación de sus dientes
brincan los besos de la muerta


           A n o c h e
envuelta en sus harapos de bayeta
la Francisca se retorció como un resorte

mientras el granizo apedreaba la puna

i la vela de sebo

           c o  r r í a   a   g r i t o s   p o r   e l   c u a r t o


Desde el vértice de las tapias
aullará el perro al arenal del cielo


De las cuevas de los cerros
los indios sacarán rujidos como culebras
p a r a  a m a r r a r  a  l a   m u e r t a



Hacia el sur corta el aire una fuga de búhos
I un incendio de alcohol tras de las pircas
prende fogatas de alaridos



A rastras sobre las pajas



                                       la noche ronda el caserío

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n    o    c    t    u    r    n    o        d     e     l         v     a      c      í      o



                 Solo
                 para sentirme de éter
                 Nada
                 sobre la resolana del papel


                 En el arbolado del cerebro
                 las cuencas de la luna

               
                 Mi cigarro que no se acaba nunca
                 de tan vacío de humo
                 En mi boca alirota
                 las aceitunas del silencio


                 I la rana del pensamiento
                 que grita a la última estrella

             
                 Este cuarto que no es mío
                 ni esta aldea

                 SOY UN POMO DE ÉTER DESTAPADO


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v      i      d      r      i      o      s           i      n      s      o      m      n      e      s


                 El viento se desgaja
                 en los vidrios en éxtasis
                 Sangra un reflejo paralítico
                 de luna
                 sobre el frontis anciano

                 Estoi solo y el alma
                 sanguijuelada de recuerdos

                 Cómo son de congénitas
                 a estas horas pasmadas
                 aquellas de mis arrebatos
                 sanguinosos perpendiculares
                 EL CORAZÓN LLENO DE ABEJAS

                 Pero ya están sin alas
                 las golondrinas martires

                 Noche!
                 me agotarás hasta el caos

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c     a     n     t     o         e     n           b     r     u     m     a     s

                Tengo clavado un tumor en la garganta

                Desde aquel día de charcos
                no ha cesado el llanto de las calaminas
                I no hai alpiste ni cantos de jilgueros

                Los carbones cardiacos de la locomotora
                han quemado los horizontes de los días

                Tengo agarrotadas las manos
                I en el cerebro un puñado de vidrios

                Se me van a romper las órbitas
                I me va a saltar sangre por las yemas

                Sorbo las lejanías de tu lengua
                como una ampolleta de láudano

                Para dolerme más has dejado bajo la almohada
                tu pañuelo de lágrimas i tus últimas palabras

Los detectives salvajes - Roberto Bolaño

Ernesto San Epifanio dijo que existía literatura heterosexual, homosexual y bisexual. Las novelas, generalmente, eran heterosexuales, la poesía, en cambio, era absolutamente homosexual, los cuentos, deduzco, eran bisexuales, aunque esto no lo dijo.

Dentro del inmenso océano de la poesía distinguía varias corrientes: maricones, maricas, mariquitas, locas, bujarrones, mariposas, ninfos y filenos. Las dos corrientes mayores, sin embargo, eran las de los maricones y la de los maricas. Walt Whitman, por ejemplo, era un poeta maricón. Pablo Neruda, un poeta marica. William Blake era maricón, sin asomo de duda, y Octavio Paz marica. Borges era fileno, es decir de improviso podía ser maricón y de improviso simplemente asexual. Rubén Darío era una loca, de hecho la reina y el paradigma de las locas.

–En nuestra lengua, claro está –aclaró–; en el mundo ancho y ajeno el paradigma sigue siendo Verlaine el Generoso.

Una loca, según San Epifanio, estaba más cerca del manicomio florido y de las alucinaciones en carne viva mientras que los maricones y los maricas vagaban sincopadamente de la Ética a la Estética y viceversa. Cernuda, el querido Cernuda, era un ninfo y en ocasiones de gran amargura un poeta maricón, mientras que Guillén, Aleixandre y Alberti podían ser considerados mariquita, bujarrón y marica, respectivamente. Los poetas tipo Carlos Pellicer eran, por regla general, bujarrones, mientras que poetas como Tablada, Novo, Renato Leduc eran mariquitas. De hecho la poesía mexicana carecía de poetas maricones, aunque algún optimista pudiera pensar que allí estaba López Velarde o Efraín Huerta. Maricas, en cambio, abundaban, desde el matón (aunque por un segundo yo escuché mafioso) Díaz Mirón hasta el conspicuo Homero Aridjis. Debíamos remontarnos a Amado Nervo (silbidos) para hallar a un poeta de verdad, es decir a un poeta maricón, y no a un fileno como el ahora famoso y reivindicado potosino Manuel José Othón, un pesado donde los haya. Y hablando de pesados: mariposa era Manuel Acuña y ninfo de los bosques de Grecia José Joaquín Pesado, perennes padrotes de cierta lírica mexicana.

–¿Y Efrén Rebolledo? –pregunté yo.

–Un marica menorcísimo. Su única virtud es la de ser si no el único, el primer poeta mexicano que publicó un libro en Tokio, Rimas japonesas, 1909. Era diplomático, por supuesto.

El panorama poético, después de todo, era básicamente la lucha (subterránea), el resultado de la pugna entre poetas maricones y poetas maricas por hacerse con la palabra. Los mariquitas, según San Epifanio, eran poetas maricones en su sangre que por debilidad o comodidad convivían y acataban –aunque no siempre– los parámetros estéticos y vitales de los maricas. En España, en Francia y en Italia los poetas maricas han sido legión, decía, al contrario de lo que podría pensar un lector no excesivamente atento. Lo que sucedía era que un poeta maricón como Leopardi, por ejemplo, reconstruye de alguna manera a los maricas como Ungaretti, Montale y Quasimodo, el trío de la muerte.

–De igual modo Pasolini repinta a la mariquería italiana actual, véase el caso del pobre Sanguinetti (con Pavese no me meto, era una loca triste, ejemplar único de su especie, o con Dino Campana, que come en mesa aparte, la mesa de las locas terminales). Para no hablar de Francia, gran lengua de fagocitadores, en donde cien poetas maricones, desde Villon hasta nuestra admirada Sophie Podolski cobijaron, cobijan y cobijarán con la sangre de sus tetas a diez mil poetas maricas con su corte de filenos, ninfos, bujarrones y mariposas, excelsos directores de revistas literarias, grandes traductores, pequeños funcionarios y grandísimos diplomáticos del Reino de las Letras (véase, si no, el lamentable y siniestro discurrir de los poetas de Tel Quel). Y no digamos nada de la mariconería de la Revolución Rusa en donde, si hemos de ser sinceros, sólo hubo un poeta maricón, uno solo.

–¿Quién? –le preguntaron.

–¿Maiacovski?

–No.

–¿Esenin?

–Tampoco.

–¿Pasternak, Blok, Mandelstam, Ajmátova?

–Menos.

–Dilo de una vez Ernesto, que me estoy comiendo las uñas.

–Sólo uno –dijo San Epifanio–, y ahora te saco de la duda, pero eso sí, maricón de las estepas y de las nieves, maricón de la cabeza a los pies: Khlebnikov.

Hubo opiniones para todos los gustos.

–Y en Latinoamérica, ¿cuántos maricones verdaderos podemos encontrar? Vallejo y Martín Adán. Punto y aparte. ¿Macedonio Fernández, tal vez? El resto, maricas tipo Huidobro, mariposas tipo Alfonso Cortés (aunque este tiene versos de maricona auténtica), bujarrones tipo León de Greiff, ninfos abujarronados tipo Pablo de Rohka (con ramalazos de loca que hubieran vuelto loco a Lacan), mariquitas tipo Lezama Lima, falso lector de Góngora y junto con Lezama todos los poetas de la Revolución Cubana (Diego, Vitier, el horrible Retamar, el penoso Guillén, la inconsolable Fina García) excepto Rogelio Nogueras, que es un encanto y una ninfa con espíritu de maricón juguetón. Pero sigamos. En Nicaragua dominan mariposas tipo Coronel Urtecho o maricas con voluntad de filenos, tipo Ernesto Cardenal. Maricas también son los Contemporáneos de México…

–¡No –gritó Belano–, Gilberto Owen no!

–De hecho –prosiguió imperturbable San Epifanio–, Muerte sin fin es junto con la poesía de Paz, La Marsellesa de los nerviosísimos y sedentarios poetas mexicanos maricas. Más nombres: Gelman, ninfo, Benedetti, marica, Nicanor Parra, mariquita con algo de maricón, Westphalen, loca, Enrique Lihn, mariquita, Girondo, mariposa, Rubén Bonifaz Nuño, bujarrón amariposado, Sabines, bujarrón abujarronado, nuestro querido e intocable Josemilio Pe, loca. Y volvamos a España, volvamos a los orígenes –silbidos–: Góngora y Quevedo, maricas; San Juan de la Cruz y Fray Luis de León, maricones. Los primeros piden hasta en sueños una verga de treinta centímetros que los abra y fecunde, pero a la hora de la verdad les cuesta Dios y ayuda encamarse con sus padrotes del alma. Los maricones, en cambio, pareciera que vivan permanentemente con una estaca removiéndoles las entrañas y cuando se miran en un espejo (acto que aman y odian con toda su alma) descubren en sus propios ojos hundidos la identidad del Chulo de la Muerte. El chulo, para maricones y maricas, es la palabra que atraviesa ilesa los dominios de la nada (o del silencio o de la otredad). Por lo demás, y con buena voluntad, nada impide que maricas y maricones sean buenos amigos, se plagien con finura, se critiquen o se alaben, se publiquen o se oculten mutuamente en el furibundo y moribundo país de las letras.

–¿Y Cesárea Tinajero, es una poeta maricona o marica? –preguntó alguien. No reconocí la voz.

–Ah, Cesárea Tinajero es el horror –dijo San Epifanio.

Fernando Pessoa - 15 [134-5 a 7; ms.; ing.] &16 [134-8; ms.; ing.]

El genio 

Un hombre grande, superior —un surhomme—, es aquel en el que están presentes, en alto grado, la reflexión, la conciencia y el esfuerzo, los tres estados de mayor autoconciencia, casi exclusivamente humanos. Están presentes □  diferenciados, es decir, el hombre superior piensa con mayor precisión, siente más profundamente, desea de manera más instantánea, □. No es frío ni severo; por el contario, es un pensador, sin ser puramente un pensador; sentimental, sin ser puramente sentimental; [5*] es un hombre de acción, pero sin parecerse a una máquina. No es un degenerado como Napoleón, quién tenía abundante reflexión (en cierto sentido) y voluntad, pero carecía por completo de sentido moral, pues era un criminal (un epiléptico) y debería haber sido □ en un asilo. Napoleón era un peligro para la sociedad. No era un degenerado como el profundamente sentimental, aunque asexual, Jesucrito, quien era incapaz de una reflexión sana; quien, al igual que todos los místicos y la mayor parte de los metafísicos, pensaba con locura y oscuridad. [6*] No, el hombre superior es más que eso. No es un asexual como Cristo; pero tampoco es sexualmente irritable o surexcitable.

       La fuerza del superhombre se encuentra en su poder de controlar instintos e impulsos desordenados. Su conciencia sabe que son malos, su reflexión los examina, ponderando el mejor método de curarlos, y su voluntad los domina.

       Los centros de inhibición en su cerebro son □.

       Es saludable dado que es fervoroso y entusiasta, no cede a la rabia, la cólera o el vicio. No reverencia ni ataca opiniones; crea opinión. [6*] Su principal deseo es comprender. Pero no desea comprender la creación o  la eternidad, ni entender lo infinito sub specie aeternitatis et necessitatis. 

       Es imaginativo. Es altamente creativo, profundamente original. Aquello que ve o lee no provoca en su mente una vulgar y mecánica asociación de ideas. Reflexiona sobre ello, lo critica, y, gracias a las combinaciones fantásticas y maravillosas que establece, llega a nuevos pensamientos, nuevas ideas, nuevas realidades.

      Es compasivo, apasionado en su amor por la humanidad. Pero procede así no por teorías acerca de la bondad o maldad del hombre, sino por el estudio de las condiciones existentes; un estudio cuidadoso, sin prejuicios y sano.

      [7*] Vive animado por su amor por la humanidad; y este amor, lejos de ser una locura (en el sentido que le doy yo al término), lejos de ser un instinto o impulso, es la forma más elevada de la actividad del sentido moral.

   Se deleita de las cosas puras. No dice, como Proudhon, «El verdadero amor no tiene orgullos». Si lo dijera estaría loco.

      La pureza, la caridad son los sueños del reino triste de los onanistas, de las personas impotentes, de los locos y de los degenerados [,] [de los] pesimistas □.

      [7*] Conjuga la amistad calurosa con su amor por la humanidad, al contrario de todos los amantes de la humanidad, que son unos misántropos. Este amor por el hombre deriva del anarquismo, que es un estigma mental de la degeneración. 

16 [134-8; ms.; ing.]

Tesis: sobre la naturaleza del genio

El genio es una tranformación, una forma de psicopatía de la duda.

      ¿Cuáles son las características generales de los hombres de genio?

      Pensamiento profundo: una forma de ps[icopatia] de la d[uda].

      ¿En qué se diferencia la ps[icopatia] de la d[uda] del genio? (En la calidad del cerebro).

El misticismo es la confusión de los cerebros superiores, mientras qe la imbecilidad es la confusión de los cerebros vulgares, y el idiotismo, la confusión de los cerebros inferiores.

      La interrogación perpetua acerca de las causas y razones de las cosas caracteriza a los hombres de g[enio].

Tipos de genio: poeta, filósofo, científico, □.

¿Qué constituye el pensamiento poético? El amor a la belleza

¿Es la música en sí misma psicopática en su origen? Hay una base patológica del ritmo y la rima (ambas son musicales).

       Filósofos: la base psicopática de la metafísica.

       Artistas: □.

Poetas: incluso los más primitivos deben de haber poseído una hiperexcitabilidad del sistema nervioso. Ahora bien, un cerebro hiperexcitable es un cerebro anormal.

      (Fisiología de la inspiración).

Metafísicos afectados p[o]r la manía de la duda.

Cinco poemas de José Sbarra

Te informo sobre la situación en casa, por si te interesa.
La persiana de nuestro dormitorio se trabó arriba y se niega a bajar.
Las puertas del armario bostezan de noche y de día.
La parte de tu lado de la cama se muere de aburrimiento.
Una banda de polillas insensatas se comió la cortina azul.
Cuelgan de todos los cajones lenguas de trapo sedientas.
Las toallas que olvidaste en el suelo envejecieron precipitadamente.
Los lirios de plástico que habías puesto sobre el calefactor se marchitaron.
No quiero exagerar, pero alguno de los Rolling Stones humedeció
con sus lagrimas la pared donde pegaste el póster.
El cielorraso se descascara pidiendo que vuelvas.
(Y de mi corazón
mejor no hablemos)

Y si solo piensas en él
ámalo más,
y si te descalifica con una diferencia imprevista
ámalo más,
y si te lastima con su mirada
ámalo más
y si te golpea con sus palabras
ámalo más,
y si te traiciona
ámalo más,
y cuando sienta que eres la única persona imprescindible en su vida
abandónalo.

Elegimos el ejemplar más exótico,
nos enamoramos de su libertad
y empezamos a construirle una jaula.

Hermano, creeme, no son celos
ni tampoco resentimientos.
No la odio a ella ni le guardo rencor a él.
Que juntos los dos sean felices.
Que tengan paz.
Que sean libres de amarse mucho.
Una sola cosa deseo.
No es por sed de venganza
se trata de un inocente capricho,
hermano, sabes que no tengo maldad.
Mi deseo es que una noche ella
apretada a su cuerpo
en sus oídos se equivoque y le susurre mi nombre.

El verbo es amar
amar bien
amar mal
amar como sea
pero amar.
La clave es amar
y cuando todo duela
amar con mayor intensidad
y cuando todo se torne insoportable
amar el doble.

(Escritos extraídos del libro El mal amor, editado por Dagas del sur, 2017).