jueves, 16 de noviembre de 2017

ocho poemas de Ande - Alejandro Peralta

a        n        d         i         n         i         s         m         o



Tengo que llenar mis bolsillos de peñascos

                        A donde sea

                        Pero arriba

Ruje la hélice de mis cabellos

                                E    S    T    U    P    E    N    D    O
                             
                                El sol está detrás de mis talones
                                Un gran vuelo serpenteante
                                Las cavernas se agitan
                                I  m i s  r e s u e l l o s  c o m o  á g u i l a s

                                Un huracán de espinos i árboles
                                 hacia el océano de las cumbres

                                Erupción del vesubio del alma

LOS MARTILLOS DE LOS MONTES
                                  SOBRE LOS YUNQUES PULMONARES


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a          g          u          a           f            u            e            r            t            e

     Sobre una pared trunca
     el sol se ha roto un ala


     Siento un vaho de sangre que me quema



    Estar sólo I al borde de este charco de sangre
    I no tener quien grite por mi boca



   Cómo será de triste mi cuerpo
   cuando sea esta misma hora de durazno
   I cante una mujer unto al río
   lengua salada
   de cantos mañaneros
   I me vaya amarrado

   SOBRE LOS HOMBROS DE CUATRO ESQUELETOS

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a     z     u      l       p     l      e      n      o


Para qué este apretar tendón al mismo remo
si ya me he desnudado en hilachas
I está en el barro del extramuro
el gran florero arcádico


Quiero estrenar la otra aurícula
I el lente azul del nuevo telescopio
en este amanecer de parihuanas
I campanas de Pascua Florida


El sol se ha pegado a mi cuerpo
como una erisipela


Quiebra en astillas los alfiléres capilares
C O L I B R Í   D E   M I   P R A D E R I A
I rompe el vuelo
como un mensaje de papel de seda

GARRA A LOS HILOS CÓSMICOS

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c       a        m       i        n        o         s

Sé que es inútil recoger más plumas
de los pantanos llovidos
En todas las mañanas
no hemos hechos más que irnos



Sin embargo de haber teñido orientes i ponientes
con sangre de mis dedos
la noche me ha apisoteado
con sus zaptos embetunados de anestésicos



Soy un pordiosero



Es inútil que te abrillantes la melena
I te cilicles las ojeras
LA LEJANÍA SE HA HECHO PIEDRA
I mis pasos se van a las estrellas


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e     l          i        n        d       i        o             a        n        t        o        n        i       o 

Ha venido el indio Antonio
con el habla triturada i los ojos candelas

EN LA PUERTA HA MANCHADO LAS CORTINAS DEL SOL

Las palabras le queman los oídos
I en la crepitación de sus dientes
brincan los besos de la muerta


           A n o c h e
envuelta en sus harapos de bayeta
la Francisca se retorció como un resorte

mientras el granizo apedreaba la puna

i la vela de sebo

           c o  r r í a   a   g r i t o s   p o r   e l   c u a r t o


Desde el vértice de las tapias
aullará el perro al arenal del cielo


De las cuevas de los cerros
los indios sacarán rujidos como culebras
p a r a  a m a r r a r  a  l a   m u e r t a



Hacia el sur corta el aire una fuga de búhos
I un incendio de alcohol tras de las pircas
prende fogatas de alaridos



A rastras sobre las pajas



                                       la noche ronda el caserío

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n    o    c    t    u    r    n    o        d     e     l         v     a      c      í      o



                 Solo
                 para sentirme de éter
                 Nada
                 sobre la resolana del papel


                 En el arbolado del cerebro
                 las cuencas de la luna

               
                 Mi cigarro que no se acaba nunca
                 de tan vacío de humo
                 En mi boca alirota
                 las aceitunas del silencio


                 I la rana del pensamiento
                 que grita a la última estrella

             
                 Este cuarto que no es mío
                 ni esta aldea

                 SOY UN POMO DE ÉTER DESTAPADO


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v      i      d      r      i      o      s           i      n      s      o      m      n      e      s


                 El viento se desgaja
                 en los vidrios en éxtasis
                 Sangra un reflejo paralítico
                 de luna
                 sobre el frontis anciano

                 Estoi solo y el alma
                 sanguijuelada de recuerdos

                 Cómo son de congénitas
                 a estas horas pasmadas
                 aquellas de mis arrebatos
                 sanguinosos perpendiculares
                 EL CORAZÓN LLENO DE ABEJAS

                 Pero ya están sin alas
                 las golondrinas martires

                 Noche!
                 me agotarás hasta el caos

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c     a     n     t     o         e     n           b     r     u     m     a     s

                Tengo clavado un tumor en la garganta

                Desde aquel día de charcos
                no ha cesado el llanto de las calaminas
                I no hai alpiste ni cantos de jilgueros

                Los carbones cardiacos de la locomotora
                han quemado los horizontes de los días

                Tengo agarrotadas las manos
                I en el cerebro un puñado de vidrios

                Se me van a romper las órbitas
                I me va a saltar sangre por las yemas

                Sorbo las lejanías de tu lengua
                como una ampolleta de láudano

                Para dolerme más has dejado bajo la almohada
                tu pañuelo de lágrimas i tus últimas palabras



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