CALIGRAMA
La Mariguana pobre.
La Sal de la Lengua.
El Triste Sol.
Las Ratas calientes.
Tus Ángeles.
Zappa in the summer.
Me brota música.
No requiero de mí.
Solamente soy.
Amo te amo.
RICHMOND 303
No
Fue
Por el asunto ese
De la cocaína
Sino
Puro
Miedo
De que fuera tan linda y pulida
y tan sola
Y vacía como una lámpara de Kerosene
de 1930
Que tuve que abandonarla.
(o en honor de la verdad: dejarme abandonar)
Mi drama (mientras le metía la lengua)
Es haberle querido explicar
En qué consiste la revolución en estos países
O pretender
a costa del amor
a costa del mar asediado
Una conversación en el aire alborotado
evaporándonos,
Pretender soñar en una playa ciega con alguien
junto a la hija de un diplomático inglés,
Mirarme
en ojos que en última instancia fueron
mi propio vacío
POEMA
"Cada uno cuiddedde su entierro que imposibles no
hay". Frase póstuma que Quincas Berrido Dagua
según Quietaría que etaba a su lado.
Jorge Amado
No partí
no hice la guerra
ni el amor,
Y mis ojos no fueron estos días
yemas adoloridas,
Ni siquiera la locura invadió mis ssembríos,
Y no canté, ni escribí, ni leí.
Algún momento atiné a dormir sobre mí,
sobre mis tardes,
Algún momento moví la cola como un erro
y fui feliz
riéndome
sin ocultarme.
Pero no subí a las tribunas, ni trabajé
no mantuve a mi mujer, ni tuve unos hijos;
Sólo El Canto de la Fragua fue conmigo
el amor repleto de peces muertos;
y solamente yo permanecí desnudo ante la lluvia
que muere tras los espejos;
Y solamente yo
Ebrio
sin haberme movido de esta tierra
con flores que viste o arruma el frío,
Y solamente yo.
8
Reformulando:
Miro Lima en abril,
He comprendido que mi vida no comienza ni termina aquí,
Bajo este cielo cada una de mis sombras tejió su propia
memoria,
Igual mi risa ahuyentó gallinazos y seres tiernos,
Y al recordar, siempre,
arcilla de Moix,
madera vieja,
y después los años.
ARTE POÉTICA
¿dónde este mes es un barco fantasma o un tren de nieve?
¿en qué bar de barco estamos borrachso los dosmirándonos?
V. H.
Industria de yambos
Mambo de mierda y cinturas de papel
Fiesta de la caída
Travesaño
de la cadera que se tuerce
que haga agua por detrás;
O sino
Vainilla y desinfectantes
a media tarde
y té.
Pobre culo de fresas
Nadie habla desde el culo almendrado
de las fresas porquesí.
La gran puta poesía cocina de su muerte
y la sirve
al día de escribir:
El verano nacarado
y las sombras del verano
en el sartén de palo;
Hueveo triste y simple, la salvajada de escribir
Agotando, celebrando, confundiendo
deshojando margaritas
pateando la misma puerta.
